LA MéMOIRE DES BLESSURES

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Enfant, l’on est débiteur de l’existence, 

Qui suit nos membres jusqu’à l’instance; 

De chaire et d’esprit, tout est pitance, 

Nulle pitié pour l’infortuné, il paye la sentence. 

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Bientôt les larmes ont creusé une vallée 

Façonnée au relief des blessures installées, 

Où faune et flore s’épanouissent, comme l’azalée 

Puisqu’à toute terre, tout engrais est avalé. 

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Voici que l’on grandit, assoiffé de liberté; 

Oh mémoire, qu’a-tu affligé à la puberté ! 

Quand du corps les cicatrices peuvent déserter, 

Mais écorchent toujours l’antre déconcerté; 

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A l’aune du jour où abdiquera la vie, 

L’âme sage ne tiendra guère reliquat de suivi; 

Sans tarder il s’attèlera à ses envies,

Dont celle furieuse d’exister et d’en être ravi. 

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R.